Avanzaron sorteando las formas momificadas. La piel negra tirante sobre los huesos y los rostros rajados y encogidos en sus cráneos. Como víctimas de un espeluznante proceso de succión. Pasando en silencio por aquel silencioso pasadizo entre la ceniza amontonada y eternamente condenados a seguir el frío coágulo de la carretera.

Cormac McCarthy - La carretera.

–Es un hermoso trabajo. El lunes quemar a Millay, el miércoles a Whitman, el viernes a Faulkner; quemarlos hasta convertirlos en cenizas, luego quemar las cenizas. Ése es nuestro lema oficial.

Ray Bradbury - Fahrenheit 451

Rincewind escuchó. Y se le ocurrió que probablemente había algo cierto en la idea de que había sólo un puñado de personas en el mundo. Había muchos cuerpos, sí, pero sólo un puñado de personas. Era por eso que uno no paraba de encontrarse a la misma gente. Probablemente había algún molde en alguna parte.

Terry Pratchett; Tiempos interesantes, de su popular serie sobre el Mundo Disco.

El 11 de diciembre de 2007 anunció, en una nota de prensa en su página web, que padece una rara forma de la enfermedad de Alzheimer, aunque aún se encuentra en una fase temprana.
Terry Pratchett - Enlace a la wikipedia.

En estos tiempos interesantes hay un raro libro, lo que hice en mis vacaciones de Dos Flores y que acaba en las manos de Rincewind, pero en otro idioma que no es el suyo, que a su vez son las aventuras de Rincewind y Dos Flores que es como arranca esta serie… Me encantan este tipo de recursos quijotescos

Otra cita en Agrifonte del Mundo Disco.

Pratchett fue uno de los primeros escritores en comunicarse con sus fans vía internet y es uno de los contribuidores del los grupos de noticias Usenet alt.fan.pratchett y alt.books.pratchett durante más de una década.

Oculta entre los documentos y fotografías que constituyen el archivo privado de Gabriel Figueroa, se encontró esta joya: el guión que Carlos Fuentes y Carlos Monsiváis escribieron a mediados de los sesenta para Luis Buñuel: una parodia del melodrama de la Época de Oro del cine mexicano, por la que desfilan Sara García, Fernando Soler, Marga López y Libertad Lamarque.

El dolor de vivir
por CARLOS FUENTES Y CARLOS MONSIVÁIS

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.

Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un
panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

———
Poema de Fedérico García Lorca (1898 - 1936)
Interpretado por Enrique Morente y Lagartija Nick para el disco Omega.

La Marvel piensa en internet.
Por suscripciones a bajo coste se puede uno leer cientos y cientos de cómics en internet. Digital Cómics.

Ayer estuve por la librería Antigona y me compré un par de libros, ese bibliofilo que hay en mí, no sé por qué, ya que tengo acumuladas lecturas y algunas con deberes incluídos. Lo que me quedé pensando ayer es que los libros los podrían vender ya con el pequeño archivo en pdf o el formato que sea para poder conservar en el ordenador o en los sistemas de lectura de bolsillo. De niño era un amante de conservar todo tipo de lecturas, incluso las que me prestaban y me habían gustado me las acababa comprando, pero ahora…. ¡Ah! El espacio físico es finito y cada vez me gusta más regalar libros, ya no tengo ese pensamiento tan conservador de mis libros, etcétera. Pero cuando regalo o pierdo, pues sí, me gustaría conservar aunque fuera una copia virtual para citas, nuevas anotaciones…
Sí, sé que se perdería el olor, algo a lo que asociamos como un grato recuerdo inherente al libro, sobre todo si tiene algunos años.

Cortazar escribía en uno de sus cuentos…

Los escribas comprenden que las fábricas de papel y tinta van a quebrar, y escbiben con letra cada vez más menuda, aprovechando hasta los rincones más imperceptibles de cada papel. Cuando se termina la tinta escriben con lápiz etcétera; al terminarse el papel escriben en tablas y baldosas etcétera. Empieza a difundirse la costumbre de intercalar un texto en otro para aprovechar las entrelíneas, o se borra con hojas de afeitar las letras impresas para usar de nuevo el papel.

Fin del mundo - Cortazar.

¿Y bien? Amigo mío: ¿quién justifica nuestra marcha? ¿hacia adelante? ¿por qué hacia adelante? Si el hombre es una nada, como nos dice la razón radical del embuste ¿quién salvará al hombre? Amigo mío ¿quién salvará al hombre de su dilatado naufragio en el infinito sin nombre ni sueño ni medida? ¿todo ilusión desvanecente? Si la vida de toda la raza humana es un parapedeo de Andrómeda, si el tiempo es un sueño en el que estamos sumidos, qué hacemos aquí… en el enjambre de millones de años luz, girando, girando grotesca y maravillosamente. Perplejo. Registro los bolsillos. Pregunto a las gentes. Beso a desconocidos. No entiendo nada. Cierro los ojos y veo claro: un abismo sin testigo. Algo maravilloso, sangriento, horrible y dulce también, como el rostro enigmático de mi Berlingtonia amada abriendo de par en par las puertas de su verde espada de fuego.

Miguel Labordeta - Abisal cáncer.

Foto del barrio de la Almozara. ¡Ya es viernes!
—–
Nadie vio la hermosura de las calles
hasta que pavoroso en clamor
se derrumbó el cielo verdoso
en abatimiento de agua y de sombra.
El temporal fue unánime
y aborrecible a las miradas fue el mundo,
pero cuando un arco bendijo
con los colores del perdón la tarde,
y un olor a tierra mojada
alentó los jardines,
nos echamos a caminar por las calles
como por una recuperada heredad,
y en los cristales hubo generosidades de sol
y en las hojas lucientes
dijo su trémula inmortalidad el estío.

Barrio recuperado - Jorge Luis Borges

Y lo que has de decir. Hay pocas posibilidades de que se interprete en el buen sentido lo que hagas o lo que digas; en cambio, ten por seguro que siempre se malinterpretará. Quizás ahora mismo hay alguien, a quien tú no ves, que te está observando o escuchando.

Último capítulo del Breviario de los políticos, atribuido al poderoso cardenal Mazarino, regente de Francia durante la niñez de Luis XVI.

Incluso si la condición de contorno del universo es la ausencia de contornos, el universo no tendría una sola historia, sino múltiples, como lo había sugerido Feynman. En tiempo imaginario, a cada posible superficie cerrada le correspondería una historia en el tiempo imaginario determinaría una historia en el tiempo real. Habría, pues, una superabundancia de posibilidades para el universo. ¿Qué selecciona, de entre todos los universos posibles, el universo particular en que vivimos? Podemos constatar que muchas de las posibles historias del universo no pasan por la secuencia de formar galaxias y estrellas, que resulta tan esencial para nuestro desarrollo. Aunque podría ser que se desarrollasen seres inteligentes incluso en ausencia de galaxias y estrellas, ello parece muy improbable. Así el mismo hecho de que existamos como seres capaces de preguntarse “¿por qué el universo es como es?” ya constituye una restricción sobre la historia en que vivimos.
Esto implica que nuestro universo pertenece a la minoría de las historias que contienen galaxias y estrellas, lo cual es un ejemplo de lo que se conoce como principio antrópico. Este principio afirma que el universo debe ser más o menos como los vemos, porque si fuera diferente, no existiría nadie para observarlo. A muchos científicos les desagrada el principio antrópico porque tiene aspecto muy impreciso y parece carecer de poder predictivo. Pero es posible darle una formula precisa y parece resultar esencial en el análisis del origen del universo. La teoría M permite un número muy grande de posibles historias del universo. La mayoría de ellas no resultan adecuadas para el desarrollo de vida inteligente: o bien corresponden a universos vacíos, o duran demasiado poco tiempo, o están demasiado curvadas, o resultan insatisfactorias en un sentido u otro. Pese a ello, según la idea de Richard Feynman de múltiples historias, estas historias desahbitadas pueden tener una probabilidad considerablemente elevadas.
De hecho, no nos importa realmente cuántas historias pueda haber que no contengan seres inteligentes. Sólo estamos interesados en el subconjunto de historias en que se desarrolle vida inteligente. Ésta no tiene por qué ser parecida a los humanos: pequeños extraterrestres verdes servirían igualmente. La especie humana no brilla demasiado por su conducta inteligente.

Stephen Hawking. El universo en una cáscara de nuez; el título viene por una cita del Hamlet de Shakespeare, en el que Hamlet predica que podría ser el rey en una cáscara de nuez y sentirse infinito.
No es la primera vez que cito mi fascinación por Hawking.